On dit qu’un crime sans importance

N’existe que dans la société des belles personnes

Mais les fous qui vivent dans l’urgence

Ne peuvent que chavirer quand le glas résonne
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Dans le fond, nous sommes tous funambules

A l’abri comme des impatients dans notre bulle

Mais notre anomalie n’est qu’un héritage

Une envie de plus durant notre voyage,
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Car les paroles s’envolent et les écrits restent

Comme la nouvelle vie d’un enfant céleste